Fin del mundo/ comunicado

Que el 23 de septiembre es el fin del mundo, que no digas boludeces, que la gente que dice “setiembre” me da por las pelotas pero más me da por las pelotas la gente que no tiene corazón, que me hice amiga de lo cursi, que Simona dice que hay que levantarse porque ya es de día y a mí tanto sol me nubla la vista y levantarme es asumirme y para mí todavía es de noche, y que la confianza es la base de cualquier vínculo, que me quedé sola en la esquina, que sigo en la esquina, que odio la esquina, que trato de que no, que no, que no debo, que me deseo hecha piedra, que me deseo, me culpo, me mastico todos y cada uno de los pensamientos que emergen como navajas, y los transito, y los abrazo, y que es curioso que la cantidad de desgracia sea directamente proporcional a la cantidad de poesía, que en la adversidad encuentro palabras, que no puedo expresarlas, que el lenguaje está en todos, que me quedé sin habla,  que putear es liberador y si te digo “forro” es porque te amo, que me conociste contradiciendo, que hice desastre y que soy un desastre, “pero qué lindo desastre!”, que tenemos contratiempos pero también somos contrapunto, y que tu música me gusta y nunca lo admití, que me siento fatal pero por fin me siento… Que lo siento mucho, que arrepentirse es una cagada y que ya me estoy arrepintiendo de lo que acabo de decir, que la cabeza me está matando, que no creí que las manos fueran tan significativas y sin embargo es un recuerdo que me pesa más que muchos otros, que hay recuerdos que me sentencian a muerte, que estoy exagerando, que me conozco, que siempre fui apocalíptica y que hoy “es el fin del mundo” – recuerdo- que hago mueca que se suicida antes de ser sonrisa.

[ L H ]

Pronóstico reservado

Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto

ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron

hasta aquí había hecho y rehecho

mis trayectos contigo

hasta aqui habia apostado

a inventar la verdad

pero vos encontraste la manera

una manera tierna

y a la vez implacable

de desahuciar mi amor

con un solo pronostico lo quitaste

de los suburbios de tu vida posible

lo envolviste en nostalgias

lo cargaste por cuadras y cuadras

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera

ahi nomas lo dejaste

a solas con su suerte

que no es mucha

creo que tenes razon

la culpa es de uno cuando no enamora

y no de los pretextos

ni del tiempo

hace mucho muchisimo

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

mas no fue tierno

ahora estoy solo

francamente

solo

siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar

a mis lobregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos

por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte.

[M. B.]

Abre todas las puertas y que el viento barra la idea 
que tenemos de que un humo perfuma de ocio los salones... 
Mi alma es una caverna colmada por la marea alta, 
y mi idea de soñarte una caravana de histriones...

[Fernando Pessoa]

Sentido

"A pesar de mi escepticismo me ha quedado algo de superstición. Por ejemplo esta extraña convicción de que todas las historias que en la vida ocurren tienen además un sentido, significan algo. Que la vida, con su propia historia dice algo sobre sí misma, que nos devela gradualmente alguno de sus secretos, que está ante nosotros como un acertijo que es necesario resolver."
[Milan Kundera]

Todos los días

Todos los días me despierto ahora con alegría y pena.

En otros tiempos me despertaba sin ninguna sensación:

despertaba.

Tengo alegría y pena por perder lo que sueño

y porque en la realidad puedo estar donde está lo que

sueño.

No sé lo que he de hacer con mis sensaciones.

No sé lo que he de ser conmigo a solas.

Quiero que ella me diga algo para despertar de nuevo.

[Fernando Pessoa]

Bubbles

"... Son, traslúcidamente, toda una filosofía.
Claras, inútiles y pasajeras como la Naturaleza,
amigas de los ojos como las cosas,
son lo que son
con una precisión redondita y aérea,
y nadie, ni aun el niño que las suelta,
pretende que sean más que lo que parecen ser."

[Fernando Pessoa]

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

(De "Cantos iberos", 1955)

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,fieramente existiendo, ciegamente afirmando,como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frentelos vertiginosos ojos claros de la muerte,se dicen las verdades:las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemasque ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,piden ser, piden ritmo,piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,con el rayo del prodigio,como mágica evidencia, lo real se nos convierteen lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesariacomo el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto,para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejandecir que somos quien somos,nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujocultural por los neutralesque, lavándose las manos, se desentienden y evaden.Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufreny canto respirando.Canto, y canto, y cantando más allá de mis penaspersonales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,y calculo por eso con técnica, qué puedo.Me siento un ingeniero del verso y un obreroque trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramientaa la vez que latido de lo unánime y ciego.Tal es, arma cargada de futuro expansivocon que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.No es un bello producto. No es un fruto perfecto.Es algo como el aire que todos respiramosy es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendocomo nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

Gabriel Celaya